Un modo diverso di vivere Albano Laziale e la sua storia, un legame con Roma talmente forte da far scrivere una storia in versi ad Orlando Filippucci che racconta la nascita di Roma in modo originale e sottolinea il suo amore per Albano Laziale, il paese d’origine della madre dei Castelli Romani.
Questi versi di Orlando Filippucci nascono dal ricordo frammentato di una lettura giovanile, pochi gruppi di versi: una quartina di senso compiuto e qualche distico dall’effetto comico.
Orlando, era nato nel 1913 e non si stancava mai di tessere le lodi di quello che definiva «’o mejo paese d’oo monno» ovunque incontrasse qualcuno che avesse voglia di fermarsi ad ascoltarle. E tra gli aneddoti che infiorettavano i suoi racconti non mancava mai la citazione di un arguto componimento poetico dedicato alla fondazione di Roma, in cui si era imbattuto da studente.
Quel componimento iniziava così: «Ar tempo de l’antichi, ... antichi assai, / già s’ereno imbrojate le matasse: / Notaveno ner mare de li guai, / ognuno co la febbre de sarvasse! ...». Orlando era sicuro di questo inizio, tuttavia gli anni avevano scolorito i dettagli più sostanziali. Ma i suoi sforzi empirici di risalire all’autore e recuperare l’opera recitandone l’incipit davanti agli addetti delle biblioteche, dove andava per cercarla, si sono sempre rilevati fallimentari.
Di incontro in incontro e di racconto in racconto, Orlando aveva cominciato allora a riempire con la propria fantasia poetica i vuoti tra quella prima quartina e gli altri versi tenuti a mente. E quella originaria narrazione sulla nascita di Roma era diventata l’occasione (ironicamente capziosa) di ristabilire il primato di Albano Laziale sulla città eterna!
Insomma, per lui, sempre affascinato dall’incomparabile magnificenza di Roma ma devoto all’incanto morbido del paese materno dove aveva trovato una moglie amatissima e un meritato successo lavorativo, la genesi della capitale d’Italia era conseguente alla fondazione del paesello limitrofo.
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Nella foto: Orlando Filippucci[/caption]
In barba alle cronache di Tito Livio, di Plutarco e di Dionigi di Alicarnasso, la versione della vicenda di Rea Silvia “secondo Orlando” contemplava il fatto che la sfortunata fanciulla fosse stata impalmata da Marte ad Albano nel santuario dedicato alla dea Vesta, e attuale chiesa di Santa Maria della Rotonda.
Romolo e Remo, fortunosamente tornati ad abbracciare Numitore dopo l’abbandono sul fiume e la conseguente adozione da parte della Lupa, avevano poi deciso di emigrare per questioni di spazio: regnare insieme al nonno in un piccolo paese sarebbe stato frustrante.
Negli ultimi anni di vita, libero dagli impegni professionali, Orlando aveva intensificato le ricerche del testo originario senza alcun esisto. Così, alla fine, ha deciso di mettersi alla scrivania e ricostruire la storia… a modo suo. Non senza la giusta dose di auto-irrisione, come dimostra la chiusa del suo Natale de Roma. «La storia ecchela qua, che nun me credi? / È tutta verità, parola mia… / me possino cecamme! Che nun vedi / che nun potrei mai dilla ’na bucia?», diceva strizzando l’occhio per sottolineare la fandonia.
Se avesse avuto accesso a internet, Orlando avrebbe scoperto con facilità che quel componimento letto in gioventù era Er Natale de Roma di Romolo Bacchini. Pubblicato dalla stamperia dei fratelli Strini di Albano Laziale nel 1929. Per fortuna, non è andata così e a noi resta oggi questa deliziosa bagattella intessuta di una vis comica che dà conto dell’anima castellana di un “arbanese”… non proprio DOC!
Per ascoltare la poesia clicca qui sotto:
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Ed ora la storia in romanesco de ‘Er Natale de Roma’ di Orlando Filippucci:
ER NATALE DE ROMA
A noi de li Castelli ce fa spece
d’esse considerati la provincia:
ma ce la sai ‘na storia che se dice
che all’epoca de Zeuse ‘ncomincia?
Sì nato a Roma, embè, che d’è ‘sta boria?
Er Papa, er Colosseo… che sarà mai!
Pe’ fatte capì quanto te sbaj.
Ar tempo dell’antichi, antichi assai,
già s’ereno ‘mbrogliate le matasse
e notavano ner mare de li guai,
ognuno co’ la smania de sarvasse.
Puro all’Olimpo, in seduta generale
pe’ discute ‘na tassa ar parlamento
se scatenò ‘na buriana tale
da fatte ammutolì pe’ lo sgomento.
Volarno inzurti, cazzotti, sediate,
quarcuno cominciò a tirà serciate,
finché Marte, er dio de la guera,
sfilò la daga, la buttò pe’ tera
e disse: - Uffa co’ ste discussioni,
me so’ stufato: do le dimissioni!
Io me vergogno d’esse ‘n olimpiese
basta: ho deciso de cambià paese. -
E detto fatto, senza ripenzacce
manco nun fosse ‘n grande perzonaggio
prese co’ sé sortanto le bisacce,
ce mise drento er pane cor formaggio
e ‘mboccò de corza lo scalone
che dall’Olimpo scenneva ‘n de ‘ste zone.
Perchè vedi lui ce lo sapeva già
che questo è er mejo posto che ce sta.
E ‘ste parole mie so’ dimostrate:
er Papa, de cui tanto ve vantate,
a Roma ce sta solo a lavorà,
si ha d’annà ‘n vacanza… viene qua;
e ce sta tanto be’ che si potesse
ce resterebbe puro a di’ le messe.
Ma ‘sto discorzo lassamelo da parte
pe’ ritornà a vedè che sta a fa’ Marte.
A furia de camminà è arrivato a Arbano
e siccome se sente stracco e zoppo,
sulla porta chiede ad un guardiano
un bon arbergo da nun spenne troppo.
Questo, che dei sui ce n’ha già tanti,
nun se degna nemmanco de guardallo
e co’ la mano je fa segno d’annà avanti
comme si fusse facile trovallo.
- Ahò! burino, guarda che so’ Marte,
me devi da trattà co’ deferenza. -
Ma quello s’arivorta all’antra parte
mostranno la più grande indifferenza.
Er dio, che pe’ ‘st’iriverenza ce va ‘npuzza,
nun domanda arcun’antra spiegazzione
e se ‘cammina giù pe’ ‘na viuzza
cercanno a naso de trovà la direzione.
Perchè devi da sapè che l’arbanese,
che de tutto e de tutti se ne frega,
si tu je stai simpatico è cortese
ma si fai parte de quella congrega
che se dà l’arie, inzomma, puta caso
si c’hai ‘n po’ de puzza sott’ar naso,
pôi esse’ puro ‘n dio, tanto pe’ lui
nun conti più de li sputarci sui.
La dea Vesta, fatte conto, allora
all’arbanesi de quer tempo llà
je doveva piacè davero ‘n monno
si la trattarno tanto da signora
da dedicaje (e ce sta ancora sa?)
‘n palazzetto bello, tonno tonno,
‘na meravija che sorprenne ancora
qualunque sia perzona viè da fora.
Mò ‘sto palazzo, ar centro der paese
corpì er dio Marte, che ormai stracco morto
de chi fusse nemmanco se lo chiese
e gnisuno potrebbe daje torto.
- Sarà l’arbergo – mormorò fra sé.
Bussò. Da drento chiesero: - Chi è? –
- So’ Marte! sverti aprite che so’ ‘n dio
e tutti hanno da fa’ er volere mio. -
Quanno che spalancarono er portone
all’improvviso, fu ‘n’apparizione!
Ar dio Marte che fra celo e tera
de regazze n’aveva viste tante,
nun je parve che fusse manco vera
tant’era bella, e subbito, all’istante
se ‘ntrufolò, je fece lo sgambetto,
chiuse la porta e ce appuntò er paletto.
La povera dea Vesta, senza foco
paonazza dar freddo e intirizzita,
fu costretta a assiste, lì in quer loco,
finché quei due nun l’ebbero finita,
a tutta la faccenna: e sai che te dico?
Ce pôi scommette, se la legò ar dito.
L’affronto de faje spegne er foco
nun je se doveva fa’ manco pe’ gioco.
- A ‘sta vestale che oggi s’è permessa
de provocamme qua ‘sta gran gazzara
doppo d’avemme fatto la promessa
de sorvejamme sempre er foco all’ara,
je la farò pagà: è davero troppo! -
e detto fatto, quarche giorno doppo,
la povera vestale spaventata
se rese conto d’esse ormai fregata.
Annò da Marte: - So’ ‘ncinta! che se fa? –
- A me lo dichi? Ma levete de qua! -
E ‘sto morammazzato de ‘n vijacco
ch’era arivato lemme lemme e stracco,
se la filò de prescia e ‘sto cornuto
se ne tornò all’Olimpo e te saluto.
Rimase sola, nei guai de questo monno
Rea, la vestale der palazzetto tonno.
Rea Silvia, era lei quella vestale
la fija der poro Numitore
ridotto a poco più d’un servitore
da Amulio, er fratello suo carnale,
che l’aveva deposto e nun contento
aveva chiuso Sirvietta in quer convento.
E ner convento, doppo de ‘sto fatto,
è normale che je dessero lo sfratto.
Defatti quella pora disgrazziata
ner giro de du’ giorni fu scacciata
e doppo nove mesi tutti interi
te mise ar monno du’ gemelli veri.
Ma appena Amulio ne venne a conoscenza
pronuciò de gran prescia ‘sta sentenza:
- Io li gemelli li condanno a morte
e a Rea Silvia toccherà la stessa sorte. -
Er boja, ch’era ‘n fonno ‘n bon bojaccia,
penzò: - Me dispiace pe’ ‘sta poveraccia,
la devo da fa’ fora; ma si posso
je sarverò li fiji, me so’ commosso. -
E così Romolo e Remo se sarvorno
drento a ‘na cesta, giù giù lungo er fiume,
finché ‘n pastore che steva de llì ‘ntorno
nun li pescò, tiranno a sé la fune.
- Mò che ce faccio co’ ‘sti regazzini? -
se domannò er pastore preoccupato:
- Nun cianno ancora manco li dentini
e pescalli ber fesso che so’ stato.
Ce vorebbe er latte de ‘ste pecorelle,
però si nun ce faccio le caciotte
me tocca venne er gregge e buonanotte,
sull’ossa nun ce resta che la pelle.
Ner mentre se poneva ‘sto busilli,
passò ‘na lupa lì, co’ l’intenzione
d’alleggerirlo de tre-quattro agnelli
pe’ magnasseli giusto a colazzione.
S’avvicinò a quer cesto ‘ncuriosita
co’ l’acquolina e leccannose le dita.
E qua vie’ er bello, stamme ‘n po’ a sentì
che t’aricconto come annò a finì.
La lupa, ner vedè ‘ste creaturelle
morte de fame e tutte ‘ntirizzite,
se sentì strappà er core e le budelle;
fece: - Le genti qua se so’ ‘mpazzite!
Li allatterò io ‘sti du’ fijetti,
li farò cresce grandi ‘sti pupetti
e chissà, forze quelli de domani
me chiameranno madre dei romani.
E tutta presa da ‘sta bona azzione,
se scordò de botto de scannà l’agnelli
e ner mentre ch’allattava li gemelli
vidde er futuro coll’immagginazzione:
sentì la gente urlà: - Dai, forza lupi! -
rivorta ai discendenti delli pupi
e vidde puro, e co’ giusto orgojo
la statua sua ‘n cima ar Campidojo.
‘Sta lupa era davero ‘na gran bestia,
ciaveva ‘n core comme ‘na capanna
e puro si nun peccava de modestia
però pe’ li gemelli fu ‘na manna.
Defatti ‘n pochi anni ‘sti du’ pupi
allevati cor latte delli lupi,
se fecero tanto belli e coraggiosi
che so’ ancora li gemelli più famosi.
Quanno ‘sti du’ regazzi ormai cresciuti
seppero d’avecce ‘n dio pe’ padre;
che appena ar monno erano venuti
j’àvevano ammazzata Rea, la madre;
e che Amulio, quer grande farabbutto
era er solo corpevole de tutto;
partirno subbito, punti sull’onore,
alla ricerca der nonno Numitore.
Giunti davanti ar palazzo de ‘sto vecchio
trovarno du’ gendarmi corazzati:
Qua nun se passa, nun sete autorizzati! –
fecero quelli e s’opposero parecchio,
ma Romolo e Remo, forti e ben pasciuti,
li scazzottarno, e doppo du’ minuti
li poveri gendarmi corazzati
pareveno gianduiotti ciancicati.
Chi è che osa fare questo chiasso? –
E Numitore svejato dar frastono
venne fora urlanno da gradasso;
però subbito dovette cambià tono
ner vedè ‘sti regazzi così belli,
perché capì che erano i gemelli
che ‘n giorno quella fija sfortunata
partorì prima de morì ammazzata.
E quell’antico re, quell’arbanese,
‘nsieme a ‘sti nipoti belli e forti,
riescì ben presto a riscattà le sorti
de quello ch’era sempre er suo paese,
anche si quer fetente der fratello
l’era ridotto comme un poverello
er giorno che distrattosi un momento
ciaceva avuto ‘n rincojonimento.
Ormai ristabbilita la giustizzia
er paese tornò a esse ‘na delizzia.
Ce fu ‘n giorno però che Romoletto
disse ar fratello: - Qua ce stamo bene,
ma ‘sto paese se farà ‘n po’ stretto
si co’ nonno restamo a regnà ‘nsieme! –
E così, detto fatto, tutt’a ‘n botto,
pijò l’aratro e fecero fagotto.
Sulli colli che steveno vicino
Tracciò ‘n sorchetto, appena ‘n quadratino
ma sta’ sicuro, se capiva già
che sarebbe diventato ‘na città.
Roma, così pensarno de chiamalla
quanno quer giorno, quer ventuno aprile
invitarno lì, pe’ battezzalla,
Mamma lupa e l’agnelli dell’ovile.
C’era puro er nonno re, e poi er pastore
che dar fiume l’aveva ripescati,
e er dio Marte, che senza fa’ rumore
s’era confuso ‘n mezzo all’invitati.
C’era er popolo e l’aristocrazzia
e puro er capo della polizzia:
tutti assieme pe’ innaugurà er paese
fondato da li fiji de ‘n arbanese.
‘Nzomma, Roma è bella, ve l’ammetto
ma si n’era p’Arbano nun ce steva.
Si cioè Marte nun avesse fatto lo sgambetto
alla vestale che tanto je piaceva.
La storia ecchela qua, che nun me credi?
E’ tutta verità, parola mia…
Me possino cecamme! Che nun vedi
che nun potrei mai dilla ‘na bucia?
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